мы делаем жизнь себе из таких мелочей
(мелочи - ну, три дюйма в обхвате),
что ни повторить, ни выдумать никаким ловкачам.
вот уж сам бог сидит на краю кровати
и плачет по ночам.
что ты скулишь на луну, ревёшь или вот проводишь,
превозмогая истому, скуку и маету,
резко, по струнке вытянутой ладонью
поперек горла невидимую черту.
что тебя мучает память - ведь он не знает,
что память тебе ни выключить, ни растерзать.
все, что когда бы из памяти не исчезало -
к ночи придет опять.

как пигментные пятна с себя соскребать
воспоминания под слоем плевер,
станешь мучительно отделять от себя
их, как зерна от плевел.

да, от того, что внутри уже не увильнуть.
ты сам себе самая сладкая из добыч.
и именно поэтому перед тем, как уснуть,
ты долго вспоминаешь то, что
так хочешь
забыть.

(с) Руфь Альен