Кажется, что никогда этого не забудешь, но рана затягивается. Покрывается паутиной времени, очень тонкой, правда. На смену людей, которых казалось, никогда не забудешь, приходят новые люди. У них могут быть те же имена, привычки, соседние города. Но они разные. И это радует.
Боль, которая прожгла насквозь выходит. Выбивается нежностью.
Новой..
Другой..
Не лечило вино, не лечили сигареты, которые ему обещала не курить, не лечили песни и книги.
Раньше невозможно было слушать ваши песни, которые ассоциировались с ним.Теперь это просто хорошие песни. Правда, ты чаще перелистываешь их в плейлисте.Не зачем тревожить воспоминания.
Боль может уйти, а воспоминания нет. Раньше воспоминания грели. Иногда обжигали. Теперь это просто глава в жизни. Закрытая и перелистанная. Без многоточия в конце. Одна точка.
Вылечили люди. Некоторые. С которыми можно разделить боль. Которые помогли собрать то, что разбилось. Не буду врать, некоторые осколки до сих пор не нашлись. Далеко улетели. Самые острые застряли. Их нельзя вытаскивать. Они держат боль.
Некоторые иногда отходят, тогда сворачиваюсь под одеяло и реву.
Выбиваю свою циничность, понимаю, что это еще я. Когда плачу цинизм выходит, становится легче.
Переживаю такие моменты сама. Привычка, ставшая нормой.
То, что казалось таким родным и своим становится заметкой в дневнике. Не удалила. Не смогла. Хорошо написано, сужу чисто с писательской стороны.
Некоторые перечитывала. Некоторые не могу. Боюсь. Страх, что всё это назад нахлынет. Когда-нибудь научусь смотреть на это со стороны.
Как будто это не сомной..
Не было..
И всё..