Дорогой Ви.

Они такие смешные, эти люди. Думают, что все обо мне знают. Как иначе, ведь я с ними провожу время, уделяю им внимание, смеюсь и рассказываю кое-что из своей жизни. Они не видели как я плачу. Они не знают ничего, что происходит у меня внутри.
Правильно говорят, что в каждом из нас - галактика, вселенная. Я никому, ни единому человеку не открывала ее до конца, и не открою. Я не предоставлю им на блюдце коробку 'fuego', я не буду требовать от них такой же отдачи.
Если задуматься - у меня нет никого. Даже матери. Она не имеет обо мне ни малейшего понятия. Она не знает, что меня тревожит, она не в курсе, что я пишу стихи. Я не хочу этого ей показывать, она не поймет.

Как не поймут и все те, которыми я "дорожу". Я даже И. не могу поведать всего, что накипело. Хочу, иногда даже очень, но не могу. Пришлось бы рассказать все.
Если человек знает хотя бы 50% меня - то я пред ним открыта. Что это, как ни доказательство моей безсильности перед ним, слабости и любви к нему, полного доверия, связи без границ? Мне никто не нужен, и в то же время нужны все они.

Я отродясь не слышала ничего, кроме пустого, еле слышного постукивания клавиш, еще до того, как они зазвучат. Я родилась на севере, и с тех пор осколочек льда оттуда всегда со мной. У меня внутри - метель, буря. В глазах, поочередно - все четыре стихии. Чаще всего - огонь, несмотря на вечную зиму под кожей. Я часто плачу. Я часто смотрю пустыми глазами - словно ветер в гуляет в зрачках.

Моя улыбка теперь - защитная реакция от всего. Я не знаю, кого я люблю. Я боюсь кого-то любить. Я хочу кого-то любить.

Навеки твоя,
Лена.