Почему в минуты горечи, злости, растройства я хочу ему написать? Что за чёрт, почему я вспоминаю о нём только тогда, когда мне окровенно говоря хреново. Даже и не знаю, как это расценивать. Мне иногда не хватает, его голоса, жизненных историй и советов, но это просто от привычки, сейчас я люблю его лишь как часть моей жизни, как ту часть, что он привнёс в меня, как те чувства, которые он вызывал у меня, как человека, как того, кто изменил меня. Да я правда скучаю, но что-то останавливает меня, я не пишу ему, теперь даже когда хочется, это к лучшему, я уверена. Я сановлюсь мудрее.