сами.
по компасу до дома.
мой безумный Фауст, эта дорога нам так знакома,
что и с завязанными глазами, с пробитою головой, проданною душой,
ты найдёшь её, милый мой.
даже, если на паузу. на недели.
даже, если память отформатировать,
даже, если выжать всю лирику до последней капли в тебе,
выжечь её до атома,
ты не заблудишься, ты найдёшь, сто очков ставлю вперёд.
мы ведь нашли недавно
вырванное из дневника Лоры Палмер.
тот
скрытый
смысл.
слушай, сегодня город фонит невыносимо под блокадным небом этой зимы..
в её сердцевине червь – февраль выел кратер печали, вырыл лабиринты окопов снежных.
и нам бы пора спешить
от границы - к югу. от солнца - к западу…
туда, где, как прежде, преломляется свет.
ставить опыты молочно-кровавые.
друг над другом.
туда -
назад,
в самое начало.
это нелегально. maybe,
но варианта другого нет: либо шах и мат, либо прими меня.
такую же ненормальную, растворяя в своём либидо, под брэйк-бит.
остальных мы попросим мимо.
лишним давно пора за периметр.
им останутся наши фэйки.
и пара десятков рифм,
поставленных на repeat.