Потухшее солнце едва виднеется сквозь бесконечно-затянутое, бесцветное небо.
Кажется, что-то поют птицы, о чём-то шумят деревья, но не слышно.
Словно стекло, вытекла куда-то жизнь, блеск, блекнет взгляд, лязгнет иногда,
Да, от горечи в речи голос, волосы на ветру клочьями.
Сволочно как-то, да.
.
.
.
А знаешь как однажды стало?
Инеинками и хрусталинками выложена дорога к тебе
И я иду по ней, а освещена она твоей улыбкой.
Хм, лучезаришь?
Я в ответ сверкну васильковыми глазами.
Всё понятно ведь, без слов:
Я иду к тебе, ты ждёшь меня, а на улице холодно, а у тебя уже заварен чай,
Я несу вареники с капустой -
это у меня с утра кулинарная чакра снова раскрылась.
Всё чаще и чаще думаю о тебе, ночи напролёт,
То во сне, то наяву пишу тебе строки, которые бесконечной вереницей
Тянутся и тянутся.
А мне в радость.
Радость от того, что ты есть, от того, что я скоро снова тебя увижу.
Твоя я.
