Какими-то неловко всплывающими фрагментами я составляю твое "я" уже далеко отделенное от моего. Твоими словами, шутливым будущим, и просто ограничением себя от меня. Ты не поймешь, а я и сказать боюсь. Вдруг лишь хуже сделаю. Вдруг…
Сколько еще времени я буду наступать на осолки своего прошлого, да так, чтобы они впивались больно в кожу, до крови? Сколько нужно времени, чтобы выстроить на моем месте ту девочку, которой можно верить, которой можно доверять, которую можно любить? Я плачу, я смеюсь нервными передышками, я не чувствую тебя так…чтобы чувствовать. Я открываю, закрываю глаза, снова открываю. Вдыхаю, выдыхаю. Молчу, не говорю того, что так хочется. Не устраиваю истерик, знаю, с тобой они бесполезны. Открываю, закрываю, выдыхаю.
А в этом безликом мегаполисе, где каждый третий по идее страдает депрессией, а каждый пятый одинок, ну а каждый седьмой уверяет что он счастлив в отношениях, хотя сам скупо надеется на пресловутое "будет лучше". Так вот. В этом самом мегаполисе, мне просто очень нужно тебя рядом. Мне не нужно алкогольных коктейлей, вечного "онлайн", смс средь бела дня, плейлиста с самыми топовыми песнями, автомата по педагогике. Мне не нужно, если ты будешь рядом. Совсем рядом. Так, чтобы чаще чувствовать твою руку, чем собственные пальцы наощупь.
Прости меня за нашу смазанную осень.