И появилось.
И разлилось по ниточкам-венам
В тело, колючее от тепла.
И нашло себе путь.
Помнишь, раньше она болела?
А теперь ушла -
и была такова.
И сдавила мне ребра.
На прощанье шепча "каюсь, каюсь… "
Но давай не будем об этом.
И не проси.
Я никогда ему не признаюсь
в том, что была поэтом.
А теперь
Я пронизана излучением. И только
боль стала куда острей.
Сколько,
сколько, ты слышишь? Сколько
стою я на этом костре?
Пишу,
Захлебываясь в своей же тишине.
Ответа не жду, не ждала.
Пишу.
И мне, наверное, довольно вполне.
Как видишь, еще мала.
И появилось
опять. Впиталось под кожу инъекцией,
осветило каждую прядь.
Знаешь,
ты, все же, оставайся там, у себя. А ей
буду так же стихи читать.
Появилось.
И смерть - наименьшая из потерь
в эти дни мои трудно-нелегкие.
Кто-то сказал
" За любовь отвечает сердце"? Не верь.
За любовь отвечают легкие.