Вчера мне было плохо. Очень плохо. Я включила музыку погромче и ехала в переполненной маршрутке, думая лишь о том, чтобы дорога эта длилась как можно дольше. Пыталась переключиться с боли душевной на боль в ногах, уставших от целого дня на каблуках. Не получалось. Где-то в области сердца (а может - ума?) болело гораздо сильнее. Кто-то дернул меня за рукав куртки. Молодая женщина с двумя детьми и горой сумок попросила подсказать ей, где остановка "Охматдет". Вытащила наушники, объяснила, сказала, что покажу. Разговорились.
—Заболели? - спросила я не от большого интереса к чужой беде, а скорее для поддержания разговора
—Да. - ответила женщина, - у дочки рак крови, а у сына еще не подтверждено.
И вдруг я поняла, что у меня все хорошо. Очень даже хорошо. Мои близкие, может, не очень здоровы, но и умирать пока, слава Богу, не собираются. И я не позволю себе потерять человека, которого люблю. Знаете, может, через десять лет мы поймем, что действительно не можем без кого-то. И мы будем искать его, ходить по улицам, оглядываться на похожую походку, пальто, запах. И найдем. Придем домой, на работу. А нам, какой-то совершенно чужой человек, смущенно отведя глаза в сторону, скажет "Простите, он умер год назад…" Может, эти невысказанные когда-то слова были тем, чего он в своей жизни так и не услышал. Не дождался. Неужели какая-то гордость стоит двух сломанных жизней?…
Я не позволю себе его потерять. Или все же позволю?…
