усталая линия по руке и тысяча слов навылет
сквозь пустоты твоих иллюзий. или
одиночество переложено книгами, пересыпано
снегом и солью. за спиной голосами сиплыми
шепчут улицы и минуты, забытые позади:
иногда – голосами мальчиков – проказников и задир,
иногда - беспокойным и трепетным клавесином.
иногда- только выдохом, обессилев.
принесу тебе горсть инжира, ароматного, словно мед,
волшебника Милорада, одетого в кожаный переплет,
горячего солнца, пропитавшего плечи и запах моря.
ветер с берега еле-еле колышет шторы.
и польется, как кровь, по вискам твоим тишина,
тяжелая, будто ртуть. спокойствие и
финал-
голоса умолкают, ты дышишь размеренно-нежно,
и уже никогда не вернешься прежней.