Ты не скучаешь по мне. Это доказывают выходные, на которых тебе совсем комфортно без меня. Я не пойму, из-за чего я плачу, для меня это не должно было быть новостью. Дура ты все-таки, Михеева, дура. Больше тут ничего не скажешь. Я видимо, наступаю не только на грабли, но и на все семейство садовой утвари. Ужасно больно, между прочим. Особенно замазывать синяки кремом следующих сообщений. Я не рассчитывала на твое сообщение посреди дня, о том, как ты скучаешь. Я не рассчитывала на твое "люблю", просто так, без повода и моей входящей смс-ки. Ты наказываешь меня очень подробно, очень тонко, будто и не наказывая. Будто я и сама не понимаю, что тень, сзади меня, теперь всегда будет выпачкана, будто в грязный мазут окунули.
Ты пишешь о том, что мы вряд ли встретимся на этих длинных выходных. Я приравниваю это к тому, что ты совершенно не скучаешь по мне. Я приравниваю это к твоим другим планам, другим встречам, про которые ты мне совсем не расскажешь. Я как дура, как последняя дура, чересчур сильно скучаю по тебе.

Когда я вырасту и поумнею?