Я нарисую запах твоих волос…

И ты опять просыпаешься от неясного толчка. Даже не смотришь на время… Ты знаешь, что на часах 02.45. Это уже пятая ночь. Такая же, как и те четыре. Хотя нет. Что- то в этой ночи особенное. Ты открываешь окно и садишься на подоконник. Но, подумав, слезаешь с него и закрываешь окно. Так гораздо теплее. На небе ни одной звезды. Луны нет. Ночь тёмная и сырая. Никакой романтики….Вздыхаешь и собираешься снова ложиться. А казалось что эта ночь будет особенной…Закрываешь глаза.. Вдруг неожиданно для себя хватаешь телефон и не глядя на стертые кнопки набираешь до боли знакомый номер.. Сколько раз ты его удаляла, но он навсегда въелся в твою память… Ты не любишь его… Ты его ненавидишь… Ты пытаешься забыть но не можешь…Нажимаешь кнопку вызова. Один гудок. Второй. Понимаешь что это безумие. Полный бред. Но звонишь.
«Да.» сонный голос на том конце.
«Ты ведь неспишь, правда?»
«Посмотри на время. Сплю канешно.»
Разочарование но не отчаяние.
«Посмотри пожалуста за окно. Тебе нравится эта ночь?»
Ты уверена что он ответит нет. Ведь эта ночь отвратительна.
«Да. Эта ночь чудесна.»
Закусываешь губу. Только неплачь.
«А я знаю что у тебя сейчас на столе лежит! Листок со словами..»
«нет. У меня на столе ничего нет.»
«Прости…»
«Это всё?»
«Да. Извини. Пока…»
«Нет, Кристин, прощай»
«Нет, пожалуста, только пока!»
«Прощай.»
Еще секунда.
«Прощай.»
Странно. Теперь никаких слез. Больно канешно, ужасно больно…но слёз нет.
Ты смотришь на вырванный тетрадный листок приклеенный к столу.
На нём фраза, которую вы написали другдруг давно..
«Я нарисую запах твоих волос…»
Ты берешь лист, сминаешь его и выбрасываешь в окно. Давно хотела. Но нерешалась. Закрываешь окно и ложишься.
Засыпаешь…но через минуту стремительно вскакиваешь. Берешь телефон и опять набираешь его номер. Бесконечные гудки. Не берет.
«Ало..» все тот же сонный голос.
«Ты же лгал. Признайся, ты врал мне.»
Молчание. Минута, две
«Ты же знаешь, что эта ночь ужасна.»
Опять молчание.
«Да» тихий ответ на том конце.
Кладешь трубку. Стираешь набранный номер. На-всег-да. Закрываешь глаза. Просыпаешься от дребезжания мобильника. Виброзвонок. Смс.
Номер, которго нет в телефонной книге. Но доболи знакомые цыфры. В нерешительности смотришь на непрочтенную смс. Функции. Удалить.
Ещё минута. Звонок.
«Ты же непрочла смс?»
«Нет. Как?»
«Неважно. Ты знаешь что там?»
«Догадываюсь. Точнее уверена.»
«Что?»
«Я нарисую…»
«Запах твоих волос…»
Молчишь. И плачешь.
«Кристин прости меня. Ты же знаешь. Я люблю тебя.»
«Знаю.»
«Так дозавтра?»
В его голосе надежда.
«Наверное»
«Простишь?»
«Давно.»
«Ты сейчас врешь?»
«Да»
Молчание. Он неуверенно:
«А я знаю как выглядит запах..»
«Какой?»
«Твоих волос…»
«Как?»
«Смятый лист в клеточку, вылетивший из твоего окна.»
«Я люблю тебя.»
«И я, Особенно волосы.»