Белый подоконник в конце недели напоминал серое прямоугольное пятно. Измеряя шагами тишину бетонных стен, я оперся о дверь, медленно сползая вниз, закрывшись руками. Словно окунув голову в несуществующую дыру, постепенно проваливаясь всем телом. Мысли терзали помутневшее сознание, от чего хотелось приставить шило к горлу, покончив с этим раз и навсегда.
Не помню, как на часах пробило ровно 12. Граница реальности и сна стиралась с каждым днем, выбрасывая на пустынный берег. Я был ненужным мусором, песчинкой, которую подхватывал ветер и трепал, подбрасывая снова и снова. Врастал в землю, пуская гнилые корни, еле держась на ногах; Я жил.