Вот есть она – бетонная коробка, в которой сидишь. Здесь очень уютно, и жизнь идёт своим чередом. Где-то за пределами комнаты - машины, океаны и новости по телевизору, под которые засыпают чьи-то родители, дети, любимые, счастливые, грустные. А здесь, знаете, мир останавливаеся, когда остаёшься наедине со стенами.

Время, оно бешено танцует, что голова начинает кружиться. Поднимаются бокалы, мотаются дороги и дорожки, обесцениваются деньги, и чувства, и отношения, и мы танцуем, улыбаемся, уезжаем, плачем, восхищаемся, тонем, стонем, пишем письма, строим стены, рушим стены, смеёмся, бросаем, учимся, дышим, вдыхаем, принимаем, падаем, любим, любим, любим, живём. Такие мы люди, и что-то явно не так, когда глаза зеркала ярче, чем твои собственные.

Внутри есть трагедии, которые не рассказать никому и не понять. Они так близко с сердцем и детством, что, заденешь одну, а я уже расплачусь как та двенадцатилетняя. Да я бы, будь моя воля, навсегда осталась бы той девочкой, с такой сильной верой, что никакие религии, никакие храмы и поклонения не сравнились бы с тем, как я верила в добрых людей и светлое будущее.

Сложно верить в Бога, но сложнее всего не верить ни во что.

То ли вера – самое ценное, то ли отбирают её с самым дорогим – в любом случае, в душе остаюстся свободные полки (да что там полки, целые стеллажи!), которые с годами загромождаешь жизненным хламом, тянущим вниз.

И если бы у меня было 3 вздоха, чтобы сказать тебе что-то, это было бы:
Я очень скучаю.
Пожалуйста, закрывай глаза, когда я падаю.
Я ведь обязательно поднимусь.