Бесконечная пачка сигарет в заднем кармане протёртых до ужаса джинс, бесконечные бутылки пива рядком вдоль стены, и ты, среди всех этих стеклянных идолов, пытаешься закурить. Попытка не пытка, но твоя зажигалка явно отказывается работать на своего хозяина, так что сигарета оказывается за ухом, а пластмассовый огненный дракон летит в помойку. Если учесть, что помойка в каждом углу этой комнаты. Вытираешь грязные, потные руки о бесконечно мятую рубашку, бессмысленно пожимаешь плечами, будто всё идёт по строго начерченному плану и выуживаешь “серьёзную жизнь” Манна из бесконечного рюкзака. Такой частью тебя твоя мама бы гордилась, но ты слишком занят собой, чтобы хоть раз вспомнить о ней.
-У нас нет еды.
Бесконечный взгляд усталости, устремлённый на меня, устроившую только что третью мировую в твоей голове. В глазах за доли секунды мелькают взрывы атомных бомб и бесполезные шаманские танцы. Тебе бы пошло быть шаманом в глухом поселении североамериканских индейцев:шкуры на бледной тонкой венистой коже, тонкой как рисовая бумага, клыки, опускающиеся вдоль выдающихся скул и чёрные перья на острых плечах. Ты был бы бесконечно прекрасен в любой испостаси.
-У меня есть Манн.
И всё. Разговор окончен, все твои волнения прекратились и ты снова занят только своими мыслями, своими грёбаными эгоистичными мыслями, врывающимися в зрачки из черепной коробки.
Как же я бесконечно ненавижу тебя.