Мне всего мало. Всегда хочу получить максимально много от людей. Это уже перерастает в нездоровое желание.
Вроде бы могу сказать всё, с другой стороны я говорю полную чушь.
От чего мыслительный процесс заканчивается только начавшись? Боюсь предположить, что это произошло из-за любимого мной самобичевания.
Мне страшно от некоторых слов. И сейчас не понимаю чувств. Даже когда все факторы счастливой жизни наполнены, как минимум до середины мне всё равно что-то не под силу усовершенствовать. Всё равно чего-то не хватает. Некоторым людям нужна просто еда, что бы жить дальше. А у меня есть всё. Даже любимый человек. То, что я так копила и хранила, как, мать его, архив в библиографии, теперь могу отдать этому человеку. Моя душа не успокоиться даже после смерти и я продолжу называть всех моральными уродами только потому, что мне всё не нравилось.