Я не могу просидеть этот урок до конца. Всё в этой истории похоже на мою, на то, что будто бы прошло. Руки трясутся, замирает дыхание, "ОН.. идеал мужчины". В этой книге я вижк другие фамилии, другие имена. "ОН подлый, наглый, сознательно унижает и подсмеивается, у него нет совести, он играет на своём обаянии". Пьеса написана в начале IX в., но как точноавтор повторяет линию моего настоящего.
Я пишу. Я не могу всего этого слышать.
Как это странно. Ушла в себя. 10 минут без движения, одни мысли.
Главная героиня - игрушка, вещь. В конце ОН доведёт всех до крайности, ЕЁ убивают. И ОН счастлив. ОН рад. "ЕЁ никто не понимает. В ЕЁ глазах ОН человек широкой души, …потому что она смотрит на него влюблёнными глазами. Но на самом деле он циничный и безнравственный.."
Провела паралель… Загрустила… А ведь это, скорее всего, только фантазия и ничего этого не было. Когда-нибудь меня это обязательно убьёт.
Хватит мечтать,
Пора взрослым стать,
Не судить лишь по деньге,
По жизни не плыть как по реке