Очертания равнодушно-серых людей, вечно спешащих в пустую бездну одиночества в виде полуистлевших однокомнатных квартир, мелькают перед уставшими глазами смазанными контурами. Здесь, в этой изломанной своими собственными руками реальности просто-напросто невозможно дождаться окончания мистического «сегодня», когда каждая секунда может растянуться длиной в холодную звездную бесконечность, что пропитана лунным свечением. Ведь тоскливое время лично стирает все границы и ориентиры тонкими пальцами, что обтянуты второй кожей туманных перчаток.