и поезда уходят и позвонить некому
и сказать то, в общем-то, нечего.
на мои неприветы никто не ответит
видимо, хочется быть самой одинокой на свете
ведь про таких всегда писали книжки
снимали фильмы, в них влюблялмсь мальчишки
которые никогда меня и не интересовали
они ведь хорошие, а я другая.
у них все по полочкам, а у меня на полУ.
а те, кто мне нужен меня держут в углу
пылюсь, скучаю, даже охуеваю
и снова позвонить некому
и снова все заняты
и гудки только длинные
и чувства все половинные
так трудно дожить до пятницы
так тяжело в этих углах прятаться
разбиться бы к чертовой матери
осыпать их всех проклятьями
и матом трехэтажным
оставив журавлик бумажный
и купить "на все" водки
сесть в центре города прямо в пробке
просто выкурить целую пачку
и заплкать, наконец-то слезы не пряча
просто взять и кому-нибудь позвонить
рассказать. поделиться. заколотить
эти дырки в душе, что сквозят
но снова никого нет
никому
позвонить
нельзя