метаюсь как раненый олень
и куда девать тонны эмоций, что обрушиваются, стоит мне только тебя увидеть? я не хочу так жить - гораздо нужнее эти эмоции превращать в светлые чувства, а не отправлять в хранилище - глубоко-глубоко под ребра, куда уж точно никто не доберется. Мне так обидно, что ты не узнаешь о том, что происходит со мной, когда ты улыбаешься.
Такое ощущение, что если меня уколоть иголочкой, то из полученной раны выступит просто фонтан отчаяния.
Ах да, теперь ясно, про что писал Пушкин