сентябрь спрятался за углом
и целуется с моей грустью.
по-настоящему. она прикрывает глаза,
растекается фиалковой тучей,
ярко-кричащей,
чудовищным синяком на
молочной коже
осеннего неба. знаешь,
печально,
что никто на самом деле не
поцелует
даже её дрожащие веки. от этого она корчит рожи,
разбрасывает щедрой рукой
уродливые лужи,
разбивает мальчишескими руками
лампы в фонарях,
заползает поглубже, устраивается поудобней
и плачет о сентябре.
- когда-нибудь
она умрёт от тоски.
и будет распивать глинтвейн где-то
в шотландии
с несси.
а надо бы было всего-то, укладывать её спать,
целовать перед сном
и не отпускать прозрачной руки. ей наверное тоже хочется тепла,
этой холодной
грустиболезни.