ни разу не у меня, но почему то как то так.
родись я другим человеком, в другой семье/стране и с другим воспитанием, это был бы именно тот вечер, когда я придя домой (или не выходя из дома) наливала бы себе в красивый прозрачный бокал виски, кидала бы туда пару кубиков льда, садилась за монитор макбука/газету/планшет и тихо опустошала бутылку.
одна беда: я не люблю виски.
а ещё в такой вечер можно умереть от передоза. нарезать пару дорожек снега. и переборщить.
потому что невозможно объяснить смысл своей депрессии. всё не плохо, всё даже хорошо. у меня есть всё, о чём многие могут только мечтать. но у меня нет огня в груди. страсти. увлечённости. интереса. цели нет.
и нет возможности написать как я очень скучаю по самым сильным рукам. по самой красивой улыбке. приходится жить от звонка до звонка. непонимая зачем.