Знаешь, я так не люблю воспоминания о каком-либо человеке. Когда они нахлынывают, без предупреждения, без спроса, застают в расплох, именно в тот момент, когда ты счастлив. И счастье в миг рушится.
Начинаешь вспоминать, как всё было с этим человеком. Как вам было хорошо вместе, все эти моменты грёбанные, которые в память въелись и проели её уже всю насквозь в грязь и гниль, вместе с бедной душой, тоже изрядно потрёпанной. Кстати, тем же самым человеком.
Ну согласись, невозможно помнить только хорошее, когда плохое тоже не отстаёт. Боль, ссоры, обиды, истерики, слёзы. У нас ведь всё было, не только эта дурманящая нежность и любовь. Когда от поцелуев ноги становятся ватными.
Я никогда не забуду твой запах. Пожалуй, это одно из немногого, что в тебе идеально.
Я не люблю вспоминать о тебе, когда ты врываешься в мою мирную и спокойную уже вроде жизнь, с другим, с другими. Я счастлива. И тут снова ты. Снова неожиданно, снова о себе напоминаешь, я снова тебя проклинаю, за то что ты есть.
За то что ты до сих пор есть в моей жизни.
"И ты всё никак не вылечишься из меня."
Так поршиво на душе становиться, я не люблю зарываться в мысли людей, там всегда мало приятного. Не люблю ждать, мечтать. Всё рушится рано или поздно, а разочарование, мягко говоря, не самое приятное чувство.
Меня слишком многое с тобой связывает, слишком многое притягивает и слишком многое оттлакивает. И самое хреновое, что именно всё это заставляет меня всё же иногда думать о тебе.
Хотя, я тебя иногда забываю..
Но у тебя же есть эта грёбанная привычка вламываться в мою жизнь тогда, когда только тебе захочется. Говорить мне то, что тебе захочется. Эта твоя грёбанная самоуверенность во всём, в себе самом, которая уже переростает медленно в зазнание.
Знаешь, я наверно никогда не перестану ненавидеть тебя за то, что когда-то так сильно полюбила.