Я всегда возвращаюсь к тебе.
И не имеет совершенно никакого значения, как ветру — глубина моря, ждешь ты меня или не ждешь (нужное — подчеркнуть). Не ждешь.
И когда ты уходишь, наши минуты и дни сжав в кулак, скомкав, бросив на глаз, мимо урны и плюнув — Я не знаю, не знаю! что делать с архивом секунд, наших фото-дыханий и дней, на стене бережно развешенных мною.
Естественно, как песок в пустыне, ненавидящий тебя — превращается в ненавидящего меня.
У нас намного больше общего, чем ты думаешь — если, конечно, хочешь знать.
Я не понимаю и не пойму, кого же ты ищешь и насколько этот кто-то должен быть к тебе равнодушен, чтобы ты растворил себя и превратился в меня.
Если ты позовешь, ты ведь знаешь, что я сделаю? Разверну дырявую спину и потащу до тебя.
Да. Я всегда возвращаюсь к тебе. Как волны возвращаются туда, откуда пришли, унося с собой попавшееся в их синеву