А за окном разъезжают машины IC класса, ты стоишь, тихо нащупывая в кармане пачку твоих сигарет «что-то там и немного с ментолом», с подоконника берёшь зажигалку, и во все лёгкие куришь.
Осень уже успела сбросить с себя листья. Не все, но успела. «Какая же она шлюха» - думаешь ты.
Ага, раздевается каждый год, перед всем миром, раздевается показывая ветки-кости, небрежно разбрасывая по земле свои листья.
Ты оборачиваешься, отставляя сигарету и смотришь через стекло в свою комнату – на полу, так же как и на земле листья – валяются твои шмотки. Ты сам не лучше чем осень – в одних трусах.
Жизнь вас обоих потрепала. И тебя, и осень. Только вот ты – в жизни осени один. А её в тебе уже 17, а будет еще больше.
Ты бросаешь окурок на землю, провожая его взглядом.
Заходишь в свою комнату – бардак на том же уровне, но тебя это устраивает.
Всё, казалось бы, хорошо. Вот только кое-что мучает тебя, да?
Что-то настолько важное, но настолько неуловимое, что ты не можешь понять что… Толи молоко в холодильнике закончилось, толи от тебя кто-то ушёл.
Но ты делаешь вид, будто тебе плевать, варишь себе кофе, и снова на балкон, и снова смеёшься над шлюхой-осенью.