Тому, кому я никогда не напишу, о том, о чего не вынести бумаге:
и внутри закипают вопросы сотнями, от простых: о проведенном лете - до сложных: почему же ты такая мразь. но не один из них не разрешится, потому что я их тебе не задам. потому что я тоже человек и у меня тоже есть чувства (я не только об обиде). и еще потому что мне больно. было. и будет. но я проглотила эту боль, долго глотала, захлебывалась. она жглась, кололась, ее хотелось выблевать тебе в лицо, но я проглотила, и даже казалось переварила. ан нет. она колышется, живет где-то там борется.
у меня ест чувства, понимаешь.
чувства, на которые нельзя просто наплевать и растоптать. но сильнее всей той грязи, испытываемой к твоей смердящей персоне, я чувствую, что я должна быть сильной… поэтому я никогда не спрошу, как прошло твое лето…