Мы любили крыши. Мы любили мосты. Мы любили сидеть под мостами и на крышах. Мы любили и любим места, где редко пройдет случайный человек, где нам никто не помешает. Нам нужны места, нам нужно новое, мы в поисках, мы ищем, мы находим, мы - ищейки. И жуткие романтики. Мы раскуриваем наши сигареты. Мы говорим о былом и новом, о высоком и низком. Мы вспоминаем самые жуткие моменты, и кто-то расплачется. А потом будем хохотать до боли, как гиены. Мы играем в "Крокодила". Мы сваливаемся в кучу, изображая "бутерброд" на сооруженном плацдарме из дверей. Просто дети. Никакой серьезности, ну, а зачем она нужна? Орем наши любимые песни во весь голос и шугаемся от шорохов на втором этаже. В нашем новом пристанище явно кто-то умер. Без понятия почему, они просто так решили. В нашем новом пристанище явно жил художник. Я так решила. В одной из комнат я откопала целую кучу книг по изобразительному искусству, кучу открыток, репродукций, плакатов, набросков, эскизов, бумаги, остатки пастели и море карандашей. Не нужно ничего решать. В другой комнате было море книг самых разных фантастов. Мы распиваем вино, загадываем "унитазный ершик" и гадаем на этих книгах. Кто-то кому-то признается в любви. Кто-то взаимностью отвечает, кто-то - нет. Рождаются споры, разногласия и пустые пачки из под сигарет. Да к черту все иное, скоро это все закончится, и детство из задницы вылетит. Учеба, работа, дела. Уже все это надоело.