ты мое сложно,

а не легко

говорят, что стихи рождаются от боли.

так сколько нужно боли, чтобы тебя поняли?

сколько нужно боли,

чтобы чужими не прикасаться ладонями?

я помню твои мимику,

моя чертовая мнемоника.

хочу выпить кофе

где-то в Санта-Монике

чтобы не видно,

не слышно.

я хочу чтобы все было забыто.

но разве это легко?

я помню твою улыбку с утра,

она растекалась так нежно,

как молоко.

ты мое сложно,

а не легко.

ты мое море.

ведешь себя буйно, а не спокойно.

и знай, если я пишу стихи,

значит мне больно.

Теплый Липтон