Хочется написать что-то умное. Толкнуть какую-то философскую мысль, что бы она была полна такого смысла, что бы прям ах, как хорошо сказано. Но я пуста. Пуста внутри, и ощущение, что эта пустота становится все больше и больше. Как будто кто-то ест изнутри, делая дырку больше.
И вроде я продолжаю вести себя как обычно: гуляю, шучу, живу. Но внутри - пусто. От чего? Сама не знаю. Разачарована ли я? Скорее всего да, и, пожалуй, я даже знаю чем, но боюсь даже думать об этом. Не хочется даже вспоимнать. Намеками не хочу даже ворошить, то теплое, что пока что еще отсалось.
Пускаю все на самотек, надеясь, что время все сотрет из памяти, сотрет из сердца, сотрет все не нужное, или хотя бы спрячет это все подальше, что бы было не так больно.

А пока я остаюсь радостным зомби, с огромной дыркой внутри, котрую мне даже заполнять то ничем не хочется…