Сидя у костра он говорил

— Вы казались счастливыми.

— Не было выбора. Мне было больно, но боль утихла. Моя душа холодна. Обрезки и остатки. Я любил её.
Её глаза говорили, что она ненавидит меня за это. Одиночество легко вынести.

—Ты одинок?

—Не совсем. Нет.
-Вместе мы совершим великие дела.

Спустя некоторое время я начал рисовать по памяти. Он говорит, что рисовать можно только так.

- Уже лучше. Все великие художники рисовали по памяти. Это для блага твоего искусства. Я назову твою картину "3 грации в храме Венеры".

Он показал мои картины

— Это что-то невероятное.

— Вы ничего не понимаете. Он как ребёнок. Он и рисует как ребёнок. Пустой холст ценнее этих картин.

— О чём вы думали!? Чему вы его учили!? В этой картине… Деревья. Они как решётки, тюремные решётки. Вы его ненавидели.

— Я любил его. Как брата, если хотите.

— Вы привели его в свой дом, опекали его, заставляли заниматься повседневными вещами. Он думал не как все, он видел не как все. Вы погубили его.