Если б мог словами коснуться горячих губ,
Если б мог хоть слогом почувствовать шёпот их,
Я бы не был вовеки с тобою груб.
Карандаш тупой в пальцы рук вложив,
Я в стихах воспевал бы твои уста.
Я бы все исписал свои карандаши,
Не отрывая их кончиков от листа.

Твою нежность, по капельке, жадно пив,
Из руки выкручивая сустав.
Я писал бы, пока оставался жив.
И если когда-нибудь я устав,
Поставив бы точку, пошёл курить,
Я бы понял без слов: ты ко мне пуста,
Теперь попусту милая нам грешить.