я обо всём уже написала:
о мятых и сонных листьях, о грустном ночном кино,
о том,
что я больше тебя не считаю близким,
и что в моём маленьком городе нет метро.

ведь я обо всем уже рассказала:
что в смазанных лицах ломается моя боль, и эти огни витрин мне хочется спрятать в грудную клетку.
что я завожу будильник на семь ноль ноль,
и жалуюсь крайне редко.

мне нравится,
как шуршит по бумаге грифель карандаша, чернея от злости и горечи этих строк,

а мне бы узнать,
чем пахнет твоя душа,
хотя, говорят, что это всего лишь ток.
…но разве у тока есть
болевой порог?

а я обо всём пишу, не сумев вместить,
считая любовь суррогатом,
а зло — причиной.

есть люди,
которым правда не по пути.

есть вещи,
которые правда необъяснимы.

есть боль,
за которую мало сказать "прости".