Сжигаем и разбиваем компьютеры, после чего утраиваем ритуальные танцы. Сдираем обои. Красим стены во что вздумается. Питаемся вином и дымом, воздухом и дождем, сидя под мостами, ночуя на крышах. Возимся в песке и разбиваем коленки, как малые дети. Греемся, как пингвины - кучкой, прижавшись, друг к другу. Хорошо, что пока есть к кому прижиматься, есть с кем бродяжничать и буйствовать. Есть с кем распивать и разбивать вино, тушить сигареты. Есть с кем делиться. Есть с кем выпрашивать "на дорогу". Есть с кем читать одну книгу вслух или про себя. Хорошо, что можно быть с кем то, но при этом быть совершенно одному. Можно впустить, а можно и закрыться. Можно напиться и повиснуть, уснуть на скамейке. Можно порвать все струны, израсходовать все карандаши, всю бумагу, забить блокнот глупыми мимолетными мыслями, которые проскальзывают, как крысы из одного куста в другой. Вот только где эти кусты там, не ясно. А где это там? Тоже не ясно. Хорошо, что можно говорить и говорить, хорошо, что можно дико молчать. Хорошо, что можно разрыдаться прямо на улице, просто так, просто так, потому, что еще не совсем высох. Хорошо, что иногда металл, иногда - блюз. Хорошо, что ноги в мозолях, что мокрая обувь, хорошо. Хорошо, что есть рок и солнце. Несмотря на то, что где-то в другом месте из тебя высасывают все души. Хорошо. Пьяно. Счастливо. К чертям оно все иное.