У нас города разные, не говоря уже о улицах.
Разные часовые пояса, разные миры…
Но вот что-то у нас общее. Это что-то заставляет меня утром подняться с постели. Я ведь тебе нужна, правда?…
Затянули это небо тяжелые тучи.
Я знаю теперь: нам врозь будет лучше.
Погода поэтов. Дождь нахлынет опять.
Жаль, что я не поэт. Мне его не понять.
На душе дикий холод - не согреет и чай.
Я прошу, ты скучай по мне, только скучай…
Не смогу никогда как ты осень любить.
Жаль, что я не поэт. Мне уже им не быть.
И опавшие листья под ногами шумят.
Только нет больше сил оглянуться назад.
Погода поэтов. Осень снова права.
Жаль, что я не поэт. Ей я верю едва.
Ветер смолкнет совсем, успокоюсь с ним я.
Полюбила бы осень, да она не моя.
Как-то нежно, за плечи, ты обнимешь меня.
Жаль, что я не поэт…но буду им. Для тебя.[c] Мари **