По литературе проходим Бунина, Куприна. Кто то любит, кто то нет, кто то умирает ради любви, кто то умирает из за неё, кто то страдает до конца жизни что упустил её… а кто то стареет за несколько дней потому что познал её. Это всё, конечно, жизнь. Но почему они пишут именно о такой любви? Не вижу в этом ничего будоражащего и вызывающего восторг.
И у него похоже есть другая. Молодец, нашёл. Читаю и вновь думаю об этом. Не судьба мне быть счастливой сейчас, не судьба… пора наверное уже осознать это и смириться