Создается такое ощущение, что каждый растрачивает свою жизнь.

Растрачивается на что-то.

Например, я. Я растрачиваюсь на ведения дневников. У меня было несколько дневников на нескольких сайтах, у меня куча бумажных дневников, альбомов, где я рисую и делаю подписи, блокнотов и прочего. Такое ощущение, что я не могу не вести дневник. Каждый интернетный ресурс онлайн-дневников, если я там регистрируюсь, говорит мне: "О да, милашка, напиши что-нибудь скорее!". И я пишу. Бумажный дневник каждый день укоряюще смотрит на меня пустыми страницам, и я делаю записи. Рисунки просят: "Ну подпиши же что-нибудь надо мной!".

А какой во всем этом толк? Какая разница, сколько у меня дома валяется исписанных тетрадок, дневников, блокнотов, листочков, сколько у меня читателей в интернете, сколько у меня рисунков в альбоме, никто в реальной жизни на это не посмотрит. Какая в этом разница? Такое ощущение, будто бы я растрачиваю себя на это.

Какая вообще разница в качестве прожитой жизни? Какая разница после смерти, между жизнью человека, который прожил всю жизнь в путешествиях и видел все чудеса света, и жизнью интернет задрота, который дальше своего города не выезжал никогда? Будет ли между ними какая-то разница после смерти? Будет ли между ними какая-то разница после смерти, если при этом каждый из них доволен прожитым временем? Что, за активную жизнь какие-то бонусы посмертно будут начисляться?

Как вообще правильно существовать, и в конечном свете, в чем мораль сей басни вообще, существования?