допустим, это все было не с тобой. и ты сама не понимаешь, как так вышло, что тебя обнимает человек, которого ты так долго не видела, или не долго, но так мучительно пыталась забыть и с таким трудом это переживала. и еще ты не понимаешь, почему твое тело выгибается навстречу его рукам, и почему твои собственные руки хотят касаться этого человека.
почему до сих пор при звуке его голоса предательски дрожат колени и застывает комок в солнечном сплетении?
и ты вспоминаешь, с каким трудом все это забывалось, а еще вспоминаешь, как было прежде чем пришлось заставить себя об этом забыть.
я отправляю к черту мысли о настоящем, об обмане, о совести, я просто растворяюсь в том, по кому я скучала все эти два года, кого так хотела обнимать, прежде чем заснуть. мое тело до сих пор помнит все изгибы его тела, до сих пор отдается так, как никому не отдавалось больше никогда; оно как будто живет отдельно от ума, и эта тонкая грань между ними, она стирается. и тогда и голова тонет в сладком тумане этой встречи. и все это время я не лежу в его постели, я где-то не здесь, где-то далеко отсюда. я нашла его снова, и я безраздельно отдаю все/отдаюсь (раз за разом, возможно?), снова и снова ищу его губы, он, как школьник, просит поцеловать его, снова, и еще раз. и еще раз? я не могу заснуть, пока я не буду чувствовать его собой, пока не буду знать, что он здесь и никуда не исчезнет. все как будто кружится вокруг, я сплетаю свои пальцы с его пальцами и кладу голову ему на плечо.
история происходила не с тобой, но ты могла бы проснуться с утра и вернуться к тому, что тебя ждет. и к тому, кто с тобой уже немалое время. совесть не будет сильно тебя беспокоить,
ведь это же он . ведь это же не измена.