Она ночами не спит, засыпает ближе к пяти.

Думает о разных мечтах, и о том, что нужно проснуться к семи.

Конечно, еле встает и начинает искать мозги,

И кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри.

Она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте,

А мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром по лицам.

Наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цвет с pink на black.

И постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.

Наверно, она странная, умеет читать чужие мысли.

Ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам.

Совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить.

Запирает себя на замок и мечтает слетать на север.

Она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя,

Не любит солнце, и счастлива, наверно, только по пасмурным дням.

Вечерами ее согревает чай с лимоном и общение в icq,

А холодные брызги воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну.

Она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой.

Не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,

Записывает свои бредовые, случайные мысли карандашом где попало,

А потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна.

У нее далеко не сахр слова - рождена под знаком стрельца,

Все время что-то болит внутри, а мозги разрывает от бесконечных "help me".

Она постоянно, с особой нежностью водит острием по живому

И не видит причин дать себе хотя бы один день прожить без новой роли.

У нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,

И она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметил.

Она сама себе ставить задачи с бесконечным числом неизвестных,

И часто смеется, зная что смех - лекарство от всего на свете.

Зацепило… давно так ничего не западало в душу… аж мурашки…