Беготня моя всех бесит, кроме меня. Ночью пустая квартира превращается в беспорядочное логово, где все вверх тормашками, но на своем месте. Так я собираю вещи. Эпичный красный чемоданчик стоит в углу и готовится к очередному путешествию. Мой друг, тебе есть что вспомнить! Приятно, когда вещи переступают грань и становятся действительно близкими, единственными из многих. Отвлекаюсь. Ну это потому что меня пьянит все это (и может еще шампан стаканского).
Была такая знакомая, так все время она говорила это слово с таким мягким подтекстом, что аж голова кружилась. "Щастье"… Вот так у неё получалось. И мне было приторно-противно от такого произношения. Но иногда она выговаривала это так, что верилось. Верилось в это самое щастье и хотелось именно его.
Нет, это не безыдейный тупой текст. Есть в вышесказанном некая красная нить. Мой чемодан - моё "щастье". И знаете, как понять, что это именно оно самое? Когда губы сами произносят мягче, когда движения легче, когда переполнен ожиданиями.
Завтра в 11 я прилечу в Питер.