Бесконечная мишура сыплющихся на голову, словно снег, дней. И каждый чем-то похож на предыдущий и последующий. И каждый день и ночь - одно и тоже. И ни в какие уголки души и комнаты невозможно спрятаться от всей этой серой и немного приторной на вкус повседневности, которая охватывает тебя со всех сторон, не выпуская из своих железных рук-прутьев, которые образуют огромную клетку и ограждают тебя от других, "оберегают" тебя от других. И не мыслим уже о чудесах и том неземном и странном, что может произойти. Мы ходим по улице, словно зомби, истасканные жизнью и смертью, ища какие-то предлоги для начала новой жизни и каждый раз - одно и тоже "завтра", и каждое "завтра" - тот же предлог. Мы несём свои мечты у себя за спиной в мешке и уже не замечаем, как мешок рвётся и аккуратно и тихо оттуда высыпаются все наши желания, все наши поиски и мечты, мы идём и не смотрим назад, мы даже не смотрим вперёд, мы смотрим себе под ноги, боясь очередной раз подскользнуться, хотя мы уже давно ползём на четвереньках за властью, деньгами и тем, что сейчас называют "любовью".
мы где-то прогадали, мы сделали что-то не так, кто-то из нас повернул не в ту сторону, в которую повернули все и из-за этого получилась вся мишура бесполезных, бесконечных дней, которые дразнят нас надеждами на "завтра" и мертвыми мечтами, в которые мы каждый день вкалываем обезболивающее, что бы те прожили до следующего "завтра",
ведь, непременно, завтра мы исполним их.