У поэта соперников нету ни на улице и ни в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас - о себе. Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас - за себя. Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму… Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому. То ли мед, то ли горькая чаша, то ли адский огонь, то ли храм… Все, что было его, - нынче ваше. Все для вас. Посвящается вам. как же мне нравится. Окуджава