Будни серых дней как обычно стекают в канаву мира людского, откуда попадают во всепланетную канализацию, смешиваясь с чужими проблемами, ссорами, радостями.
Понедельник-гипперактивный день.Он всегда таковым являлся.
Сидя на русском, он засыпал, представляя конец четверти.Сопли и слёзы одноклассниц, лютоненавистных ему, вызывают приступ рвоты одним видом.
Вечно болтающие ни о чем.Журнальчики, тряпки, мужики.
Но не об этом.
Ему всегда хотелось улететь куда-то далеко.По глазам видно.
Когда он мечтает, о да, это бывает часто, выражение лица его выпрямляется и становится без единой хмурой складочки.Он так красив.И хоть он старается не выделяться, у него это плохо получается.
Что сказать, многие люди, которым чужды воображение и яркие мысли в общем, считают его ебанутым.
Его это нисколько не смущает.
Порой кажется, что он без чувств.
" Клал я на их мнение"говорил он мне, когда мы оставались наедине.
Я бы вечно смотрел к нему в глаза и улыбался, как дурак.
Но в один из серых дней, день был не таким уж и серым.Наоборот, все начиналось очень даже хорошо.
В этот день он умер. 