сколько бы небо не корчило из себя
милого мальчика. вряд ли у неба выйдет.
там куча мертвых, на небе. они скорбят
в самом убогом виде -

в черных лохмотьях, уселись на черный край,
свесили ноги в бездну, готовы сгинуть
кто первый прыгнет (такая у них игра)
другие глядят разинув
рты,

как он летит и неловко молчат мол "может,
он долетит до земли и останется там навечно "
но он возвратиться, мы в этом ему поможем,
будет красив и терновым венцом увенчан,
будет костьми торчащими рушить стены,
если найдет на небе хоть пару стен.

будет плести мертвым сказки про крах системы,
хоть те и забыли всю сущность любых систем,
всех - кроме нервной и солнечной, прочьи системы - ересь,
мертвые знают точно, мертвым виднее через
призму загробной жизни, других вершин.
бойся меня, мне уже не достать при жизни
черный больной фитиль из моей души.