Что думает мрамор, из которого скульптор высекает шедевр? Он думает: "Меня бьют, портят, оскорбляют, ломают, я погиб". Мрамор идиот. Жизнь бьет меня, Эртебиз. Она создает шедевр. Надо, чтобы я вынес ее удары, не понимая их. Надо собраться с силами, держаться спокойно, помочь ей, работать вместе с ней, надо дать ей закончить ее работу.
***
знаете, эти моменты, эти дни, когда есть что рассказать, но ты, чёрт возьми, совершенно не знаешь, как это подать, как положить на тарелку с серебряной каёмкой, что бы люди это поняли и осознали. такие времена убивают меня. иногда. потому что в голове творится безумный беспорядок (странное словосочетание) и мысли никуда не выходят, а всего лишь крутятся в голове, словно пузыри в кипящей воде.
моя пятница постепенно переросла в субботу, когда я шла домой с центра ночью с подругой, она смотрела на меня и говорила, что я чокнутая "ну совершенно на всю голову чокнутая", а я ей улыбалась, напоминая Чеширского кота, зубы которого виднеются сквозь темноту.
суббота же постепенно переросла в воскресенье, когда мы ехали в такси впятером, а я сидела на руках у друга (ибо не помещались все), а водитель спросил у нас (из-за шума, который мы развели) откуда мы берём такой хороший план (мы не курили и не принимали ничего, кроме кальяна. это так, примечание). а после я шла в балетках по дождю. они не промокли.
завтра я иду на учёбу после недели лежания в постели, после недельного чаепития вместе с Безумным Кашлем, Сонной Температурой и Мартовским Насморком, которые мне невероятно надоели.
странное ощущение наэлектризованной атмосферы.