Ты ведь больше не пишешь, правда?
Не абзацами покрываешь бумагу.
Больше не вспоминаешь маму.
Ты ведь призвана не писать.
Не писать.
Если б это было так просто,
Если б кто-то держал карандаш или ручку.
Или кто-то давал каждодневную взбучку
За все то, что уже написал.
Не писать.
Не каракули странные впихивать,
Не рассматривать их будто чудное.
А глядеть стороной, как чужой совсем,
И как все видеть в них только мутное.
Не писать.
Ни эмоций своих, ни душой
Не прокладывать стих белый, прозу.
А вытаскивать их как занозу
Из своей проболевшей башки.

Не писать.
А выкидывать, больше не думать.
Не писать.
Понимаешь? Совсем не писать.