Линда, будь добра к цветам,
звездам и рекам.
Никогда не лги яблокам или радугам.
Верь хлебу, варенью и стаканам
ледяного молока.
Всем сердцем люби
голубей и улиток.
Всегда помни,
что люди есть люди,
и прощай их за это…
и люби их за это…
Если будешь такой, Линда,
тебе нужно бояться смерти,
ибо ты никогда не умрешь.
(с) Бротиган.
***
И - это Инна. Знаешь, однажды я натянула её чёрные туфли и огромную голубую, как сам океан возле берега, шляпу с полями. Она в это время готовила что-то съедобное (а, быть может, и не очень) на кухне, гремя сковородками, разнося по всему дому приятный запах чего-то печёного и стучала сердцем о рёбра. И вот я уже иду по пыльной дороге, делаю реверансы, приподнимая платье, как Алиса из Страны Чудес, отдавая дань своей самостоятельности и взрослости в свои то неполные пять. Я вхожу на дорогу, которая простилается ковром через маленький лес, "пасадку", как называем мы её, и подхожу к рельсам, по которым часто мчатся страшные чудовища-поезда, будто привлекающие меня свои шумом. Интересно, куда они едут? Я сажусь на остановку, туфель спадает с ноги, я становлюсь голой пяткой на пыльную тропинку, перемешанную с камнями, и обуваю туфель заново. так повторяю пару тысяч (как казалось мне) раз. Через какое-то время я слышу стук по рельсам, но нет, это не ребята стучат камешками, пытаясь подложить под поезд камень, и поглядеть что с ним произойдёт потом, - сейчас где-то недалеко уже мчится поезда на всей своей скорости. И вот он - я машу ему рукой и он пипикает мне и улыбается. Я придерживаю одной рукой шляпу, что бы та вдруг не улетела за поездом следом, а другой ногой придерживаю всё время спадающий туфель. Я считаю вагоны, заканчивая каждый раз на десяти. А вот и Инна. Всё обратную дорогу – крики и "а если вдруг…", которые должны научить меня больше так не делать и показать мне всю трагичность ситуации, ибо кто-то мог украсть такую маленькую, такую глупенькую, а что ещё хуже - я могла бы попасть под поезд. Я улыбаюсь и вдруг понимаю, что я неописуемо люблю маму. На обратном пути.