Вот мудак Маяковский, ну, мудак же.
Мудак каждый поэт, каждый романтик и романист.
Каждый прозаик, каждый автор воспевающий любовь.
Влюбляют людей в любовь, заставляют терять все вокруг как ценность. И о боли они все тоже расскажут, хорошо, есть и это. Но работает только восторг, только пение безумным чувствам, отчаянным и преданным, а вот о боли не работает, ну нет таких кого бы напугала она или рассказы о ней. Все-равно каждый лелеет надежду. Каждый теперь встретит, найдет, наткнется, напорется. Каждый. Только все это пустое, дурацкое. Все погрязли в слепом желании, придумывают сами себе и людей и дела и себя придумывают. Пустое. Напели сегодняшних людей эти чертовы авторы, сочинили из "показалось". Так и живут. Оттуда и силиконовые, оттуда и "любовь" как бренд, оттуда и искренне и с самоотдачей продаются люди и покупаются. Мудак Маяковский, прости меня господи, все они мудаки. Все мы мудаки. Я - мудак. И ведь поколениями так живут, тоесть работает, работает эта чушь, вот настолько. Гуляет по кладбищу человечество.