вычитала из своих же статусов про свою прошедшую любовь.
*
когда проходит год, два…
забывается. забывается, что любила его до безумия. что ночами ревела в подушку, в толпе его искала, ждала сообщения, звонка, смс-ки.(знаете, такой стандартный набор).
что когда-то и подумать не могла, а кто же, если не он? он же самый лучший на свете. самый красивый. не на кого смотреть, кроме него. просто он один.
а время идёт, потому что оно никогда не ложится спать.
ты привыкаешь. ты свыкаешься с мыслью, что не он. просто не он. не он будет рядом и не он будет целовать тебя и обнимать. что не он будет твоим.
и боль, она растворяется в этом постоянно бодрствующем времени, оно её поглощает и оставляет где-то там, задушенную, высушенную, выжатую, в парелетназад. оно не даёт ей проникнуть в твоё будущее, догнать и снова растоптать тебя, как тогда на твоём пути.
и не дай Бог, не надо делать глупостей, не надо пытаться вернуть эту убивающую боль. она осталась валяться там, в прошлом. убитая.
всё потому, что будет. будет он, только совсем не тот он, будет он, который будет в тысячу, в миллион раз лучше. он согреет. он убережёт, потому что…
потому что время. спасибо ему.