Мы раздаем свою жизнь по кусочкам, как листовки на улице, направо и налево. Кому-то даешь- не берет. А кто-то, что бывает редко, заинтересовывается: почитает, потрогает, но выкинет в первую урну; а кто-то может оставит в кармане, и пролежит этот листочек пару дней, а потом снова в урну. Так и с нашей жизнью, с нашей душой, с нами. Привяжешься к кому-нибудь так ненароком, побудешь немного рядом, в том самом кармашке, а потом тебя просто бросят, как тот самый листочек, пущенный в смятку в мусорный бак.

Мы как бумажный параходик в луже, либо раздавят, либо утоним. Но бывает, и кораблики, улетают по ветру. У этих корабликов появляется ещё одна надежда, что они найдут своего адресата. Интересно, хотя бы один кораблик нашел? У меня ещё есть надежда, так как, порой, ветер позволяет мне летать. Но не долго полетав, снова опускаюсь, как будто в поисках чего-то или кого-то. От этих приземлений, порой, расскалывается сердце, тоже на кусочки, как пепел разлетается. Вот тебя зажгли, дали погореть, согреть, а потом пытаются потушить… И со временем остается пепел… и он тоже несется по ветру..превращается в пыль, и летает вокруг нас. Мы становимся этим пеплом, когда теряемся в толпе, мы становимся пылью. Незаметной. Противной пылью. Которая затуманиевает наши мысли, мечты и наш разум. Мы становится пустыми, безчувственными. Мы становимся тем самым ветром, которому на всё наплевать. Мы не знаем кто мы, но мы постоянно себя с чем-нибудь сравниваем. "как тряпка", "как идиот", "как свинья". И всё остальное, что вызывает, на самом деле, только отвращение. Но этого не избежать. Без сравнения, нет стремления к идеалу. А идеала не существует. Поэтому мы всегда в поисках. В поисках несуществующего идеала.