за горами станут явью мои сны, каждый день мне снится море. сердце начинает биться чаще ровно в три утра, когда время застывает на часах. В 03:45 уже хочется умирать, в это время сны сменяет серая пелена. Пелена морских туманов за горами, а в Минске дым качает толпы, врезается в глаза и шепчет в рупор "закрой глаза и умирай, малышка". В три утра машина времени серого цвета подъезжает к дому, позволяет сесть за руль на минуту и через призму вечности смотришь на себя, но не видишь себя, потому что ненавидишь, но любишь. Сфера хаоса творит чудеса, в моем городе все идентичны, но есть три личности. Для трех из четырех чувства остаются для двоих, а не для понта, для остальных это-портал, выходящий через сувенирную лавку. Люди стали измерять друг друга в килограммах. Весишь больше 40, но с богатым внутренним миром? Пока. За шаг до неба, нужно подрости еще немного. Труд убивает твое тело, любимый? А алкоголь убивает мысли. Следуя логике подмены реальности ее интерпретациями, в два счета, собрав рюкзаки и сумки, мы доберемся до химических рецептов счастья. Но ежедневное ненастье разрушает нашу историю. Но рада, что есть что-то важнее меня